dumme Frage, nicht mein Hut
doch das, was darunter, glaubte ich
bei mir noch gut funktioniert
ich suchte, Blick nach oben, länger als bekömmlich
und davon mein Nacken steif

um einen verspannten Wirbel zu reparieren
nicht nicken, nur Kopf schütteln
wie ein Bulgare, wenn er – ja – meint
zum Desinformieren, als einst drohte den Türken
rauszufliegen

ja, die Vögel, sie ziehen dahin
das, was ich sehe, im Kreise fliegt, dann gestaffelt
in Formation überm Quellgebiet

erinnert meines Vaters Sohn, einen Schirm gespannt
der Strom, der dort entsprang, halb trocken
wehe, ihm noch zuprosten