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wunder sind klein, habe ich gedacht. das letzte
sah ich mit drei: ein kind, in der hand einen tropfen
in dem wimmelte das universum, und darin
stand ein kind, in der Hand einen wimmelnden tropfen

in dem stand wohl ich: hinter geschlossenen lidern
oneiroide, die sich auflösten beim fokussieren.
blitze, anomalien von licht, ein halbschlaf
voll nachbilder, erleuchtet von halbgedanken.

doch dies träum ich nicht, nicht mein schädel. wirkliche ströme
stoßen auf kosmische hindernisse
leuchtendes plasma auf durchscheinende felder

an actual sighting, freut sich eine stimme im dunkel
nachtsichtig, erkennst du ein feld (gespenst eines feldes)
einen steinigen feldweg – und richtest den blick wieder hoch

vergisst die kälte, die starre: dort oben tanzt
eine blume, größer als ich denken kann
ein flügelpaar ohne kopf, über horizonten
gehen mehr lichter auf, und wir knipsen