Lisa Elsässer

ein anderes weiss

ohne zäsur stiften die dohlen

ihr schwarz durch die luft so

tief schwirren sie durch die

weisse stille es schreibt sich

auch ohne hand und immer

mehr zähle ich mich zu den

vögeln die die luft beschriften

dieses papier hauchdünne

seide der wind ein luftikus

vereitelt jede interpretation

davon träume ich zu fliegen

möge man doch das gedicht

erahnen das kreisrunde